Cantine di ricordi 
messi sotto chiave:
soave è il clangore 
altisonante che pervade le aule
"vuote" del cuore.
Mi chiedi risposte 
per domande che non mi sono mai posto:
quieto cerco di restare 
di fronte alla 
tua insistente opera di persuasione
mirata ad estorcermi 
informazioni 
ottenute "con il sangue".
Chiedile alla gatta morta
appesa al gancio.
Chiedile a quella bocca
aperta sul mio collo:
nauseabonda, puzzolente, 
quasi nociva per l'olfatto, 
ma parlante, urlante,
vocifera verità inumane
in dialetti incomprensibili.
È l'unica risposta al "tuo"
tentativo di chiusura 
della bocca principale.
Elaborare, adattarsi.
Spingersi oltre limiti 
incomprensibili.
Scrivere oltre i margini 
dell'esistenza, 
rime al curaro
che nessuno mai leggerà,
sui bordi confusi e cupi 
di un giornale comunista 
passato di moda, 
andato in rassegna a revisionisti
storici destrorsi.
Discorsi, rimandi, 
link verso pagine interattive prive 
di contenuti significativi.
Dati che non hanno codifica
restano informazioni criptiche
negli archivi affollati del mio 
cuore urlante.