È morta la poesia.
È morta la musica.
È morto tutto.
Mi chiudo nella tomba
e non voglio saperne 
più niente.
È morta l'ispirazione.
Viene azzerata
da lavori alienanti
anche se ben retribuiti.
Mai credere di perdere l'attitudine 
nel saper fare un qualcosa.
Mai rifiutare l'amore 
anche se sicuramente
ci farà soffrire in futuro.
Mai ritenersi ciechi 
quando si hanno occhi
più che funzionanti.  
È la fine del divertimento.
È la conclusione inaspettata
che conferma le ipotesi di pronostico 
di chi non si è mai arreso.
È la morte della credibilità.
Vane speranze.
Partite di scacchi 
giocate solo a metà.
Pedine nere arroganti 
la fanno da padroni 
sottovalutando gli avversari.
È lo schiacciante pressare 
di piedi giganteschi 
che affondano 
nel terreno.
Mai permettersi distrazioni
in periodi incerti.
Bado ad evitare 
gli sguardi complici 
soprattutto quando sono già impegnati 
a guardare anche qualcun altro.
È morto l'ideale
di speranza
in cui credevamo.
È morto 
ma la resa bene 
e non gli ha mai regalato niente.