Totalmente fuori tiro.
Nascosto tra rifiuti
cartacei 
intrisi di parole al sangue
cerchi riparo 
dal primo "sangue"
degli altri.
Cacciano con veemenza 
tutto ciò che si muove.
Tutto ciò che ha un 
diverso odore. 
Cumuli di giornali vecchi.
Tra gli spazi bianchi
che dividono i trafiletti 
poemi fantastici si perdono 
in inceneritori di critica.
Consunti e quasi illeggibili
i pezzi di carta
sono testimonianza 
di degrado alienante
e di prese di posizione
radicali e testarde.
Nulla da rivendicare.
Niente di cui pentirsi. 
Solo l'essere se stessi
in serate troppo calde 
per essere vissute 
al meglio.